La ciudad

Camino sin rumbo, solo por la ciudad.
Mi mirada se va perdiendo hacia el suelo,
Contemplo como mis pies, uno tras el otro,
aparecen ante mis ojos,
para volver a desaparecer,
y volver a aparecer,
y volver a desaparecer...

Mis pies saben mejor que yo, a donde van,
al menos no dejan de caminar.
Cambio la mirada, intento pararla, pero sube y sube…

Mientras camino, no veo las estrellas,
las farolas no me dejan ver por encima de los edificios.

Hay un señora en un balcón.
la única casa con señora en el balcón,
la única casa con balcones.
En los edificios, no hay nadie,
al menos en las ventanas.
Todos están aquí abajo, caminan…

Mi mirada baja, buscando mis compañeros caminantes.
Solo veo nucas, todos se miran a los pies,
preguntándoles, a donde vamos…
Nadie mira hacia arriba, nadie mira al frente.
Alguna cara que se me cruza, no tiene balcones,
no me mira.

Sigo caminando sin rumbo,
solo por la ciudad,
a donde me lleven mis pies,
que saben a donde van.

¿Lo has visto?¿Te ha escrito?

Hay un vagabundo que te escribe algo en su silla, a la puerta de un bar.

Sólo si él quiere, si pone el sombrero boca arriba en su mesita,
para que después del cigarrillo o la cerveza, se le llene de la voluntad.

Si no quiere, lo pondrá hacia abajo, no te va aceptar nada,
no te va a escribir nada hoy, no insistas, vuelve a intentarlo otro día.

“Miss Escritos”, le llaman, sólo por el color rosa fucsia de su sombrero,
que a veces esconde, su barba blanca y su bigote rubio-indefinido de nicotina.

Él, dice que perdió su nombre, con su letra, en el año XX, y que ahora no se llama,
que cualquier nombre es bueno, incluso ninguno.

Siempre que alguien, entienda su letra...

Tengo un objetivo en la red.

Escribir, lo que me da la gana, aqui y allá.
Si consigo aparecer en las busquedas el primero,
cuando se escriba "Ramón Arbe", me daré por satisfecho.
Si lo que consigo es, que cuando se escriba "ramon a",
la red, sugiera mi nombre, dejaré de trabajar.

Si consigo, aunque sea el último día que lo consulte,
que al buscar "Arbe", no aparezca el mensaje:
"Quizá quiso decir, Arabe", en letras rojas,
Descansaré tranquilo.

Habrá alguien, quiza un Arbe, que seguira escribiendo.
aqui y allá, de puño y letra.

Se que conseguir mi objetivo es muy dificil,
aunque no me importa.
La red, tiene muchos menos años que Arbe.

Y siempre habra alguien que escriba,
de puño y letra, aqui y allá.

¡Soy como Homer!

Día: Viernes 5 de Octubre de 2007

Hora: 00:30 de la Madrugada, (Nunca he entendido, que la madrugada comience a las 12 de la noche)
Lugar: La cocina de mi casa,(Siempre me pregunto que hago a estas horas en la cocina...y mi mujer también.)

Estaba yo enfrascado en pensamientos elevados, sobre la empresa, rentabilidad de los proyectos que tenemos entre manos, nuevos proyectos, clientes que ...., (la mente ha seguido su propia línea y me ha llevado a ...)

¿En que estoy pensando...?

Como esta deriva de pensamiento no me reconfortaba demasiado, mi mente me ha llevado a temas mucho más elevados....Dios, la vida, el amor, la naturaleza....

El pensamiento era espeso, pero de repente una mosca se posa en mi mano.
Me molesta, mucho, si..

He de decir que vivo en media casa con un cacho de jardín y que este verano que acaba, como todos, ha sido un sufrir de moscas.
Tengo un matamoscas de los tradicionales, de toma leche mosca, que además de ser reconfortante es uno de los inventos más eficaces que conozco.
Hoy cuando he llegado a casa, he matado, si matado, como unas veinte moscas en la cocina y a las 12:30 de la noche o 00:30 de la madrugada se me posa una mosca en la mano jorobandome mis valiosas reflexiones sobre la empresa, dios, la vida, el amor, la naturaleza... y si no se hubiese posado la mosca vete tu a saber donde acababa..

Miro a mi alrededor y al lado de mi mano veo una goma, si una goma, de las de siempre, de las que cogíamos a nuestras madres de pequeños para organizar guerras de garbanzos.
La mosca aletea y se posa en una silla enfrente de mi, cojo la goma sin dudarlo, la estiro apuntando a la mosca y......!La Mato!...De verdad, Acierto, y en ese momento se esfuman todos mis posibles pensamientos elevados, busco moscas por toda la cocina para atizarles con la goma, no hay, las he matado antes, pero eso no me detiene, cualquier cosa pequeña de color negro recibe un leñazo de la goma, salvo el perro que es blanco pero había que probar con algo grande.
De repente me paro y me veo a mi mismo descalzo a las 12:30 o 00:30 con una goma en la mano en la cocina y cazando moscas o cualquier cosa que se mueva,...pienso en Homer, y no puedo resistir una carcajada que hace que se asuste hasta el chucho y me doy cuenta de la realidad de mis pensamientos elevados...

SOY COMO HOMER.

O no?

Musquis otra mosca., ¿Donde he puesto la goma?.